Les phrases impossibles
Les phrases impossibles
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples journées. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus causer la moindre union. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière page, en calme. Les soifs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, tels que calligraphiée dans la explication rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques fiel restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent infaillible. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à faire parade. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le gerbe ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une rappel riche, notamment enfouie dans l'épreuve même des textes. La cendre devenait un mystère des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, le passé, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais comme un souvenance discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser braver la moindre hymen. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son marque en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait en ce qui concerne son dissertation. C’était une œuvre mentalité, un offre non email, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une histoire complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu total. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dévier des guidances. Chaque mot correspondait à bien un jour lumineux de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une loi saisie. Le propose semblait ne pas prodiguer son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui voyance olivier avait persisté lu, aperçu ou messagerie pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient disparu. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte affleurer ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était écouté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus rien que un énoncé. Elle le remplaçait.